生命，仿佛一本厚重的书稿，自己撰写，别人品读。写的未必通透，读的未必明白。前世今生的种种，或平淡辉煌，或悲喜更迭，一一成了文字背后的注解，留在后世，任人评说。读书，是与另一个灵魂的直面和对话。这个灵魂，也许高尚，也许卑微，但是真实，坦荡。所有的往事，所有的渴望，所有刻骨铭心的痛，所有无法成真的梦，都依赖那些文字的延续和表达。
淡淡的书香，韵味悠长，沁人心脾。什么都可以伪饰，只有文字不能。有怎样的灵魂，便写出怎样的书稿。一本书赢得好评，不是因为华丽的辞藻，而是因为在那些文字的背后，我们听到了一个灵魂最真实的呐喊和最动情的诉说。
那些遥远的章节，和一些逐渐恍惚的片段，在陈旧的书页里，已经褪尽了所有的精彩。可是，总有些段落还保持的那么完整，连那些段落边泛黄的，深深浅浅的折痕，都会在多年后，触动我的心。书里封存着的，是怎样的心情?那些温暖的日子里，有没有微寒?有没有一切都归于平淡之后，还会想起的伤感
我喜欢一个人在静夜里上网种菜、听音乐、看网文，当舒缓悠扬的音乐轻轻响起，洗去铅华，素面赤脚，躺在松软的沙发上，把床前的灯调成最柔和的光，拿出还散发着淡淡墨香的新书，把心沉入到另一个世界，聆听另一个生命的呢喃低语。所有的负累，所有的纷争，在此刻都开始远离。我在书里变换不同角色，体味不同心境。可以品评思考，可以假设想象，可以率性悲喜。
已经习惯在别人的故事里流泪，已经习惯在寂静的深夜，走近一个又一个生命，经历一段又一段岁月，在他人的悲欢里，悟自己的爱恨。可是，有多少本书，读了一辈子，悟了一辈子，到最后，仍是不懂
